Procissão passa, a gritaria acaba
glória nas alturas aos entes queridos, agora falecidos
conversavam aos brados em torno de suas mesas, sentados
flores espalhadas lavadas pela chuva
Eu parado em frente ao portão do jardim
os via passar como nuvens pelo céu
tentei gritar alto no calor do momento
possuído pela fúria que arde por dentro
Choro como uma criança embora estes anos me tornem mais velho
com crianças eu desperdiço meu tempo
esse é um fardo a ser preservado, embora sua comunhão interna
aceite como maldição um trato azarado
Deitado ao pé do portão no fundo do jardim
minha visão se estica da cerca até o muro
palavras não podem explicar, ações não determinam
estava só assistindo a queda das folhas, nas árvores.
Joy Division.
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